Во всяком случае мы с тобой уже кое-что знаем о том кошмаре, который обитает в тайных закоулках жизни, скрывшись под человеческой плотью. Он, бесформенный, присвоил чужую форму. Как такое могло случиться?… И почему тогда солнце не померкнет, почему не расплавится и не закипит под такой ношей земля? ©



Попался мне тут как то в руки новый сборник рассказов Стивена Кинга. Относительно новый — 2008 года, но до того как-то не встречался. Хотя в 2009, заметив книгу в магазине, я собрался ее купить, но чего-то вот руки не дошли тогда.
С Кингом у меня вообще особые отношения ) Столкнулся я с его прозой в первый раз лет в 12, прочитав в журнале «Ровесник» рассказ про домового из шкафа, забирающего жизни детей. В более позднем варианте он выходил под другим названием.
Обреченность и безысходность, пропитывавшие рассказ, как масло горячий блин, подействовали на меня так сильно, что я стал бояться шкафов в своей квартире. Причем настолько, что липкий ужас гнал меня на улицу, где я находился до тех пор, пока с работы не возвращались родители. Через месяц это прошло, но имя автора, сцуко, я хорошо запомнил )

С тех пор через мои руки прошло много произведений Кинга. «Оно», «Мобильник», «Туман», «Мертвая зона», ну впрочем, чего я вам рассказываю. Все читали.
Со временем, меня перестали волновать выдуманные автором чудовища, но я обнаружил, что какая-то бытовая деталь или стандартная ситуация, пройдя через голову Кинга и положенная им на бумагу, вызывает мороз по коже никак не меньше домового из шкафа в мои 12 лет.
Таков и сборник «После заката». Ужас вызывают именно детали.
Стареющий мужчина в трусах и майке утром на кухне в рассказе «Сон Харви».
Предметы, принадлежащие погибшим, в «Вещи, которые остались после них».
И потрясающий рассказ «Н», о людях, что находятся рядом с нами каждый день, но происходящее в их голове нам незаметно. А порой там творятся странные вещи. Выражаясь словами Кинга "… реальность тонка и неуловима, а настоящая реальность за ней — бесконечная бездна, полная чудовищ." И кто знает — о чем порой думает человек, которого мы привыкли видеть каждый день и считать абсолютно нормальным. Позволю себе напоследок еще одну цитату из книги:

"… эти несчастные — словно жертвы хищных птиц, которые неотрывно их клюют. Птицы эти невидимы для жертв — во всяком случае, пока психиатр не брызнет на их крылья каким-то своим, специальным люминолом и не выставит их на свет. Птицы невидимы, зато такие же настоящие, как и их жертвы. Совсем уж чудом кажется то, что многие невротики умудряются жить нормальной жизнью, несмотря ни на что. Они работают, едят (правда, часто недостаточно или, напротив, слишком много), ходят в кино, занимаются любовью со своими женщинами или мужчинами, женами и мужьями. И все время птицы сидят, вцепившись когтями, и клюют, выдирая кусочки плоти." ©

Обернитесь — не на вас ли сидят эти птицы? )