Им нравится, что вы больны спиной,
Задетой при полете с журавлями.
И снова я в разладе со страной:
Обидно мне, что вы больны не нами.

Не нашей оппозицией больной,
Не кризисом, бурлящим, как цунами,
Не совестью, что и в среде свиной
Свой скорбный лик являет временами.

При Брежневе — как раз во времена,
Когда романс писал Таривердиев, —
Мы знали: только сердце и спина
Остановить способна наших виев.

Тогда моей компании юнцов
Казалось иногда в мечтанье сладком,
Что может эта власть в конце концов
Покинуть нас естественным порядком.

Но этот способ, верный искони,
Бездарен, как лежание в могиле.
Конечно, нас покинули они —
Но лишь тогда, когда мы сами сгнили.

Страна была бездарна и слаба,
И выглядела сверху безобразно:
Свободу нам приносит не борьба,
А помощь предынфаркта и маразма.

Не знаю даже, стерхи ли виной,
Больны ли вы болезнию иною…
Беда же не в проблемах со спиной —
Она давно в проблемах со страною.

Конечно, наша общая вина —
Тупое ожидание потопа,
И если нам поможет лишь спина —
То общий наш диагноз типа ясен.

Дмитрий Быков