Прощай, хунта!

ПРУФ

ПОМУТИВШЕЙСЯ УКРАИНЕ

Нет без крови хохлацкой русских,
нет без русской крови хохлов.
Украина, я внук иркутский
украинских моих дедов.

Их Изюма и Белой Церкви
так пьянил меня аромат…
Что за ветер захлопнул дверки
в свет, что шёл от садов и хат?

Вся в цветах, в разноцветных лентах,
ты была или не была?
За позорные тридцать центов
ты себя и нас предала.

Неужели ты всё забыла –
как делили полынь и мёд?
Если ты Москву не любила,
значит, польский любила гнёт.

И на пальчики, значит, гниды
мы, Иваны сплошь дураки,
Новороссию и Тавриду
нанизали, как перстеньки.

И за стол мы пустили – чушку,
коли ноги ты нам на стол…
Вашингтонские печенюшки
отрыгнутся тебе в подол.

Ведь Европе и подлым Штатам
ты нужна не кралей с цветком,
а в трухе подстилкой для НАТО,
у виска России – стволом.

С тенью Гитлера наплодила
гарна дивчина гитлерят,
и с пиндосами сколотила
людоедский из них отряд.

Эти с геном бешенства твари
(а ты скажешь – нации цвет),
осквернённый Киев поджарив,
псами взяли к Одессе след.

И от нежности чуть не плача,
провожало их ЦРУ,
и на трупах себя с удачей
ты поздравила поутру…

Женщин жечь и с еле ходящих
ветеранов рвать ордена –
вы за это смолы кипящей
нахлебаетесь все сполна!

Ты марала вишней ладошки,
а теперь – в чём руки твои?!
С головы до пят, а не трошки,
ты теперь в славянской крови.

Дотекла та кровь из Одессы
и доплыл из Одессы дым
до Курил, и майданных бесов
проклинают Сибирь и Крым.

Всё дурней, всё чернее слава
на Донецк нацеливших рог.
Но, смеясь, понимает дьявол,
что последним смеётся Бог.

Обойти нельзя неизбежность,
стало ясно даже грибам,
что тебе твоя незалежность
оказалась не по зубам.

На единство, на шаг от ямы
были шансы. Теперь их нет.
Застрелись сигарой Обамы,
иль возьми у нас пистолет.

С пальцев, сжавших галицкий ножик,
перстень Крыма уже слетел;
Новороссии перстень тоже
для тебя, считай, отблестел.

Русский борщ нисколько не хуже
украинского, и обед
с ним прекрасен, прекрасен ужин
без полтавских твоих котлет.

Помутилась ты, Украина,
помутилась так, что сама
превращаешь себя в руины.
Славь Бандеру. Прощай, кума.

Прощевайте, Христя с Миколой,
и хоть к чёрту, хоть к папе в Рим
с галичанской тикайте сворой,
а кто свой – вертайтесь к своим.

Автор Анатолий Змиевский
5-7 мая 2014 г.

Сегодня прочитала, зацепило сильно.